26 sept 2009

Destierro Virtual












Ayer, algo aburrido quizá, paseando por internet, encontré una discusión poco feliz en un foro, el tema en cuestión era : Bannear o no a alguien (Ban significa -para aquellos que no estamos del todo metidos en la jerga virtual-, una restricción; ya sea total, parcial, temporal o permanente, de un usuario dentro de un sistema informático, generalmente una red) El problema para algunos es que no es políticamente correcto (el muchacho, en posición de juicio, juega a ser de derecha en un foro mayormente de izquierda) para otros porque es un troll (volvemos otra vez a la nefasta jerga informática. Troll: una persona que sólo busca provocar intencionadamente a los usuarios o lectores, creando controversia) Lo más interesante acá (o al menos lo que hizo que no cambie de página rápidamente, ya que el muchacho seguirá irritando a los otros, aunque lo expulsen y regrese con otro nombre y otra cara, hasta que comiencen a ignorarlo) son las opiniones de los otros miembros de la comunidad virtual, uno de ellos –más bien ella- opinaba que eliminar a alguien de un foro es un destierro virtual, a lo que añadía: “me hace hervir la sangre mucho de lo que dice pero no por eso quiero que desaparezca de la faz de la tierra” más allá de la triste metáfora –espero realmente sea una metáfora- es llamativo a qué punto llega el hecho de pertenecer o no a un foro, hablar de destierro es excesivo desde ya (recordemos que el destierro, antiguamente, era comparado a la muerte, de hecho era la pena inmediata-inferior a la pena de muerte. El desterrado en cuestión se ve forzado a cambiar radicalmente su existencia) a la vez, la comparación de eliminar a alguien de un foro con que desaparezca de la faz de la tierra como analogía foro=mundo, realmente lamentable. Internet tiene amplias razones para considerar su invención totalmente positiva (vale como ejemplo la ayuda que entre estudiantes nos brindamos día a día) el exceso en el uso y abuso de virtualismos es lo que acá se pone en cuestión. Conceptos de popularidad, de identificación con la comunidad, de llamativos discursos y argumentos para resaltar el yo, se ven reflejados en estos espacios virtuales, marcas de una época claro está; un libro interesante sobre los vínculos y su relación con internet es el de Zigmunt Bauman, el amor líquido, lo recomiendo (con pinzas si, como lectura adicional. A la conclusión –si alguna hay- acérquense ustedes)
Concluyo con una cita de un texto de Dolina que viene al caso:

“Dejemos a los nuevos Discutidores que se diviertan con sus argumentos. No está mal para una tarde de lluvia, Pero recordemos siempre que fuera del salón está la vida con sus pasiones, sus héroes, sus canallas, sus mártires, sus puñales y sus muertes. Y el destino no entiende razones."
Buenas noches.

18 sept 2009

Más allá del amor














Todo nos amenaza:
el tiempo, que en vivientes fragmentos divide
al que fui
del que seré,
como el machete a la culebra;
la conciencia, la transparencia traspasada,
la mirada ciega de mirarse mirar;
las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba,
el agua, la piel;
nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan,
murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba.
Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,
ni el delirio y su espuma profética,
ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan.
Más allá de nosotros,
en las fronteras del ser y el estar,
una vida más vida nos reclama.
Afuera la noche respira, se extiende,
llena de grandes hojas calientes,
de espejos que combaten:
frutos, garras, ojos, follajes,
espaldas que relucen,
cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos.
Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma,
de tanta vida que se ignora y se entrega:
tú también perteneces a la noche.
Extiéndete, blancura que respira,
late, oh estrella repartida,
copa,
pan que inclinas la balanza del lado de la aurora,
pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida.
Octavio Paz, “Más allá del amor”

La continuación










¿Recuerdas todo lo que nos indujo a la discordia? (...) Mi amor adquirió los síntomas de una locura. ¿Me afligí con razón porque realmente me engañaste? Esas cosas se saben cuando es demasiado tarde, cuando uno deja de ser uno mismo. Te amaba como si me pertenecieras, sin recordar que nadie pertenece a nadie, que poseer algo, cualquier cosa, es un vano padecimiento. Te quería únicamente para mí (...) Aborrecí la sangre celosa y exclusiva que corría por mis venas (...) Te aborrecí porque me amabas normalmente, naturalmente, sin inquietudes (...)


Silvina Ocampo, "la continuación"
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Retórica especulativa


"Cuando una sociedad está a la espera del acontecimiento que puede extinguirla, cuando el miedo, el desamparo, la pobreza, la desherencia y la envidia de todos contra todos han llegado a un estado de madurez, comparable al de los frutos bajo el calor, una expresión secreta y ávida aparece en la mayoría de los rasgos de los vivos que se encuentran por las calles de las ciudades que son las nuevas selvas. Los rostros que nos rodean cargan con esa tristeza y manifiestan ese silencio que se extiende. Ese silencio, a pesar de la Historia, es decir, a causa del mito de la Historia, sigue siendo ignorante de su ferocidad. Las sociedades occidentales están de nuevo en ese estado de terrible madurez. Están en el límite de la carnicería."


Pascal Quignard, fragmento de "Retórica especulativa"



DO THE EVOLUTION

A nosotros (los poetas) no nos entendió ni Freud


A nosotros, los legos, siempre nos intrigó poderosamente averiguar de dónde esa maravillosa personalidad, el poeta, toma sus materiales (...) y cómo logra conmovernos con ellos, provocar en nosotros unas excitaciones de las que quizá ni siquiera nos creíamos capaces. Y no hará sino acrecentar nuestro interés la circunstancia de que el poeta mismo, si le preguntamos, no nos dará noticia alguna, o ella no será satisfactoria(...)


Sigmund Freud, fragmento de "El creador literario y el fantaseo"

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Arte de la discusión


Como decían los chinos, en este mundo la certeza no es más que una ilusión. Nadie puede estar seguro de nada. Todo juicio puede ser falso, incluso éste.
Y el ejercicio de la inteligencia no alcanza a aclarar las cosas. Más bien puede decirse que las complica.
Todo esto produce en los paisanos un cierto desasosiego: uno recorre la vida buscando alguna verdad y apenas si encuentra señales confusas. De lo absoluto, ni la sombra.
Así, de tanto andar entre fantasmagorías, algunos pensadores llegaron a sospechar que el propósito final del universo es el desengaño.
Sin embargo, conviene imaginar lo espantosa que sería la vida sin la existencia de asuntos dudosos. Un mundo con respuestas para todo sería también un mundo sin preguntas. Y también sin esperanzas ni sueños.
En otras palabras: es sólo en el terreno de la incertidumbre donde nos está permitido macanear libremente.

"Arte de la discusión" Texto completo

Alejandro Dolina
Revista Humor
Abril 1984

Charlie Parker

Charlie Parker -quien es considerado como el mejor saxofonista alto de la historia del jazz- junto con Bud Powell y Dizzy Gillespie, es el iniciador del bebop. Su estilo rompe con el swing y se basa en la improvisación sobre una melodía modificando los acordes, creando así nuevas melodías sobre la estructura de los temas. En este sentido, aparte de su obra interpretativa, Parker es autor de varios temas que se han convertido en estándares del jazz: "Anthropology", "Ornithology", “Summertime”, "Scrapple From the Apple", "Ko Ko", "Now's the Time" y "Parker's Mood".

Sus solos representaban una novedad absoluta para los oyentes acostumbrados a los convencionalismos. Sus grabaciones de 1943 y 1944 dieron naturaleza al bebop, una música que era más bien una evolución del swing, con un impacto extraordinario.

La carrera de Parker se vio agobiada por las drogas. Adicto a la heroína casi desde su adolescencia. Algunos músicos creían que, con la heroína, podrían elevar su calidad musical, imitando a Parker. Cuando Gillespie y Parker (conocidos como "Diz and Bird") viajaron a Los Ángeles, fueron recibidos con una mezcla de hostilidad e indiferencia, sobre todo por los músicos más veteranos. Regresaron a Nueva York. Pero de forma impulsiva, Parker decidió quedarse en Los Ángeles y, tras algunas grabaciones e interpretaciones, la combinación de drogas y alcohol resultó en un ataque cerebral y seis meses de aislamiento en el hospital. Rehabilitado en enero de 1947, volvió a Nueva York y realizó algunas de las mejores interpretaciones de su carrera, liderando un quinteto que incluía a Miles Davis, Duke Jordan, Tommy Potter y Max Roach.

En 1951, su licencia de cabaret le fue revocada en Nueva York, lo que le dificultaba tocar en clubes. Sus problemas con las drogas se agudizaron y, aunque podía seguir tocando de forma inspirada, su carrera entró en declive. En 1954, con la muerte de una hija por una neumonía, protagonizó dos intentos de suicidio, y, finalmente, murió en marzo de 1955 a los 34 años como consecuencia de un colapso cardiocirculatorio (léase: sobredosis).

Uno de los cuentos de Julio Cortázar, El Perseguidor (Las armas secretas, 1959), está basado en la vida de este notable músico.

Un buen disco para descargar de Charlie Parker:

The Best Of The Savoy & Dial












Temas
01. Tiny's Tempo
02. KoKo
03. Moose the Mooche
04. Yardbird Suite
05. Ornithology
06. A Night in Tunisia
07. Cool Blues
08. Relaxin' at the Camarillo
09. Chasin' the Bird
10. Cheryl
11. Milestones
12. Embraceable You
13. Scrapple from the Apple
14. Out of Nowhere
15. Quasimodo
16. Crazeology
17. Bluebird
18. Au-Leu-Cha
19. Parker's Mood
20. Merry-Go-Round

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Mario Benedetti (Homenaje)








El 17 de mayo de 2009, murió el escritor Mario Benedetti

Autor de unos 80 libros de poemas, novelas, relatos y ensayos, así como de guiones de cine, Benedetti obtuvo varios reconocimientos internacionales, como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1999), el Premio Iberoamericano José Martí (2001) y el Premio Internacional Menéndez Pelayo (2005).
De todas formas, los premios no dicen demasiado, lo importante de Benedetti no está ahí, sino en el reconocimiento de muchos sobre su escritura, en mi opinión personal, Mario Benedetti, no tuvo una prosa -ni una poética- envidiable, pero, sus escritos, tienen la particularidad de conmover, de emocionar al lector (lo cual ya es mucho) al punto de identificarse con su modo "Obvio, irónico, terrestre, rutinario, tristón, desangelado" de escribir. Eso es lo que hace real, auténtica y grande su vida como escritor.

Cinco poemas de un autor que profundizó mi gusto por la escritura: Mario Benedetti (gracias)

Soliloquio del Solterón









Me miro el dedo gordo del pie, y gozo.
Gozo porque nadie me molesta. Igual que una tortuga, a la mañana, saco la cabeza debajo de la caparazón de mis colchas y me digo, sabrosa­mente, moviendo el dedo gordo del pie:
-Nadie me molesta. Vivo solo, tranquilo y gordo como un archi­preste glotón.
Mi camita es honesta, de una plaza y gracias. Podría usarla sin repa­ro ninguno el Papa o el arzobispo.
A las ocho de la mañana entra a mi cuarto la patrona de la pensión, una señora gorda, sosegada y maternal. Me da dos palmaditas en la es­palda y me pone junto al velador la taza de café con leche y pan con man­teca. Mi patrona me respeta y considera. Mi patrona tiene un loro que dice: "¡Ajuá! ¿Te fuiste? Que te vaya bien", y el loro y la patrona me consuelan de que la vida sea ingrata para otros, que tienen mujer y, ade­más de mujer, una caterva de hijos.
Soy dulcemente egoísta y no me parece mal.
Trabajo lo indispensable para vivir, sin tener que gorrear a nadie, y soy pacífico, tímido y solitario. No creo en los hombres, y menos en las mujeres, mas esta convicción no me impide buscar a veces el trato de ellas, porque la experiencia se afina en su roce, y además no hay mujer, por mala que sea, que no nos haga indirectamente algún bien.
Me gustan las mujeres que no se pintan. Las que se la­van la cara, y con el cabello húmedo, salen a la calle, causando una sen­sación de limpieza interior y exterior que haría que uno, sin escrúpulos de ninguna clase, les besara encantado los pies.
No me gustan los chicos, sino excepcionalmente. En todo chiquillo, casi siempre se descubren fisonómicamente los rastros de las pillerías de los padres, de manera que sólo me agradan a la distancia y cuando pienso artificialmente con el pensamiento de los demás que coinciden en decir: "¡Qué chicos, son un encanto!", aunque es mentira.
Me baño todos los días en invierno y verano. Tener el cuerpo limpio me parece que es el comienzo de la higiene mental.
Creo en el amor cuando estoy triste, cuando estoy contento miro a ciertas mujeres como si fueran mis hermanas, y me agradaría tener el po­der de hacerlas felices, aunque no se me oculta que tal pensamiento es un disparate, pues si es imposible que un hombre haga feliz a una sola mujer, menos todavía a todas.
He tenido varias novias, y en ellas descubrí únicamente el interés de casarse, cierto es que dijeron quererme, pero luego quisieron también a otros, lo cual demuestra que la naturaleza humana es sumamente inesta­ble, aunque sus actos quieran inspirarse en sentimientos eternos. Y por eso no me casé con ninguna.
Personas que me conocen poco dicen que soy un cínico; en verdad, soy un hombre tímido y tranquilo, que en vez de atenerse a las aparien­cias busca la verdad, porque la verdad puede ser la única guía del vivir honrado.
Mucha gente ha tratado de convencerme de que formara un ho­gar; al final descubrí que ellos serían muy felices si pudieran no tener hogar.
Soy servicial en la medida de lo posible y cuando mi egoísmo no se resiente mucho, aunque me he dado cuenta que el alma de los hombres está constituida de tal manera, que más pronto olvidan el bien que se les ha hecho que el mal que no se les causó.
Como todos los seres humanos he localizado muchas mezquindades en mí y más me agradaría no tener ninguna, mas al final me he convenci­do que un hombre sin defectos sería inaguantable, porque jamás le daría motivo a sus prójimos para hablar mal de él, y lo único que nunca se le perdona a un hombre, es su perfección.
Hay días que me despierto con un sentimiento de dulzura florecien­do en mi corazón. Entonces me hago escrupulosamente el nudo de la cor­bata y salgo a la calle, y miro amorosamente las curvas de las mujeres. Y doy las gracias a Dios por haber fabricado un bicho tan lindo, que con su sola presencia nos enternece los sentidos y nos hace olvidar todo lo que hemos aprendido a costa del dolor.
Si estoy de buen humor, compro un diario y me entero de lo que pasa en el mundo, y siempre me convenzo de que es inútil que pro­grese la ciencia de los hombres si continúan manteniendo duro y agrio su corazón como era el corazón de los seres humanos hace mil años.
Al anochecer vuelvo a mi cuartujo de cenobita, y mientras espero que la sirvienta -una chica muy bruta y muy irritable- ponga la mesa, "sotto voce" canturreo Una furtiva lágrima, o sino Addio del passato o Bei giorni ridenti... Y mi corazón se anega de una paz maravillosa, y no me arrepiento de haber nacido.
No tengo parientes, y como respeto la belleza y detesto la des­composición, me he inscripto en la sociedad de cremaciones para que el día que yo muera el fuego me consuma y quede de mí, como úni­co rastro de mi limpio paso sobre la tierra, unas puras cenizas.


Roberto Arlt, en Aguafuertes porteñas

Malvinas

Reflexiones Borgeanas sobre la guerra






Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en diversos países.
Cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias
De un pasado sin duda heroico, de antiguas o recientes tradiciones,
de derechos, de agravios, de una mitología peculiar,
de procederes de bronce.
De aniversarios, de demagogos y de símbolos.
Esa arbitraria división era favorable a las guerras
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil;
en las afueras de la ciudad por las que caminó Váter Brown.
Había estudiado castellano para leer al quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad,
que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez,cara a cara,
en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Literatura Erótica








Este Archivo contiene:

Anónimo - Grushenka
Apollinaire, Guillaume - Las Once Mil Vergas
Bocaccio, Giovanni - El Decamerón
Grandes, Almudena - Las Edades de Lulú
Lawrence, D.H. - El Amante de Lady Chatterley
Miller, Henry - Trópico de Cancer
Miller, Henry - Trópico de Capricornio
Nabokov, Vladimir - Lolita
Reage, Pauline - Historia de O
Reage, Pauline - Regreso a Roisy
Rice, Anne- El Rapto de la Bella Durmiente
Rice, Anne- El Castigo de la Bella Durmiente
Rice, Anne- La Liberación de la Bella Durmiente
Sacher-Masoch, Leopold Von - La Venus de las Pieles
Sade, Marqués de - Aline y Valcour
Sade, Marqués de - Eugenia de Franval
Sade, Marqués de - Filosofía en el Tocador
Sade, Marqués de - Juliette
Sade, Marqués de - Las Ciento Veinte Jornadas de Sodoma
Sade, Marqués de - Los Crímenes del Amor
Vatsayana - Kamasutra
VV. AA. - Lengua erótica (antología de poesía erótica y amorosa)

Giorgio de Chirico


Pintor italiano de origen griego, nació en Volo, Grecia, en 1888. Creó la escuela de pintura metafísica. Estudió arte en Atenas y en Munich, donde recibió una gran influencia de las obras alegóricas del pintor suizo del siglo XIX Arnold Böcklin. En 1911 se instaló en París donde pintó paisajes urbanos desérticos. Estas primeras obras metafísicas evocan un mundo onírico misterioso y amenazador a través de acentuados contrastes de luces y sombras y de una perspectiva exagerada. Entre 1915 y 1925 de Chirico pintó extraños maniquíes sin rostros y naturalezas muertas en las que yuxtaponía objetos que no tenían ningún tipo de relación entre sí. Influyó en artistas del movimiento de la talla de Yves Tanguy y Salvador Dalí. A mediados de la década de 1930 regresó a Italia, abandonó ese estilo y adoptó uno más académico que lo convirtió en un retratista de éxito.

Dzyan












Dzyan es una banda de Kraut rock de principios de los ’70, uno de los mejores de su género. Presenta una fusión entre el Space rock, el Proge y Fusión con elementos étnicos y jazzísticos.

Los temas que componen el álbum son:

1. Back To Where We Come
2. A Day In My Life
3. The Road Not Taken
4. Khali
5. For Earthly Thinking
6. Electric Silence
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17 sept 2009

Entrevista a Jacques Lacan



(Algunas opiniones sobre literatura)



-¿La importancia de la literatura en mis escritos?
-Yo diría más bien de la letra. La literatura, no sé todavía muy bien lo que es; a fin de cuentas, es lo que está en los manuales, de literatura entre otros. He tratado de acercarme un poco; es una producción pero dudosa y de la cual Freud estaba ávido porque le ha servido para abrir el camino de las vías del inconsciente. Cuando él imputó a Jensen de haber seguido no sé que hilo de la función totalmente caprichosa que Freud imputaba a la mujer, Jensen le respondió que él no había visto tal cosa jamás y que él sólo había “arrojado eso de su pluma”.
Hay una inflexión de la literatura; ella no quiere decir en nuestros días lo mismo que en tiempos de Jensen. Todo es literatura. Yo mismo la hago porque vende: mis Escritos, son literatura a la cual he tratado de dar un pequeño estatuto, que no es el que Freud imaginaba. Freud estaba convencido que hacía ciencia; el distingue soma / germen, toma prestados términos de la ciencia. Pero lo que ha hecho es una construcción genial, una práctica que funciona.
No me imagino hacer ciencia cuando hago literatura. Sin embargo, es literatura porque está escrito y eso vende; y es literatura porque tiene efectos, efectos sobre la literatura.
Es difícil de tomar. ¿Por qué no me tomaría a mí mismo como un efecto?
Cuando un río corre, hay pequeñas corrientes particulares.
La corriente central parece aspirar a las otras, pero es simplemente porque las otras confluyen.


¿Cuáles son los teóricos del psicoanálisis con los cuales yo simpatizo?
-Los médicos toman los síntomas como signos. El síntoma en el sentido psicoanalítico es de otra naturaleza que el orgánico; los analistas no son idiotas en esto.
Marx fue el primero que tuvo la idea de síntoma. El capitalismo se manifiesta por un cierto número de efectos que son síntomas; es un síntoma en la medida en que Marx imputa a la humanidad de tener una norma, y él elige la norma proletaria (el hombre limpio, todo desnudo, es Adán).
Si hay una ley cardinal del psicoanálisis, es la de no hablar a tontas y a locas, incluso en nombre de las categorías analíticas. Nada de análisis salvaje; nada de términos que sólo tengan sentido para el analista.
Es de mis analizandos que yo aprendo todo, que aprendo lo que es el psicoanálisis. Yo les tomo prestadas mis intervenciones, y no a mi enseñanza, salvo si yo sé que saben perfectamente lo que quiere decir.
La palabra “palabra”, yo la he sustituido por “significante”; y esto significa que se presta a equívoco, es decir a varias significaciones posibles.
Y, en la medida en que ustedes elijan bien vuestros términos, los que van a zamarrear al analizando, encontrarán el significante elegido.
En ningún caso una intervención psicoanalítica debe ser teórica, sugestiva, es decir imperativa; debe ser equívoca. La interpretación analítica no está hecha para ser comprendida; esta hecha para producir oleaje.
A menudo es mejor callarse, sólo hay que elegirlo.
Es necesario haber sido formado como analista. Sólo cuando está formado, es que de tiempo en tiempo, esto le escapa. Formado, es decir, haber visto como el symptôme se completa.
En el análisis sólo hay escena cuando hay pasaje al acto. Sólo hay pasaje al acto como una zambullida en el agujero del soplador, siendo el soplador, por supuesto, el inconsciente del sujeto.
Es a propósito del pasaje al acto que hablé de lo escénico.


-¿Los modelos de los cuales me sirvo son simbólicos?
-Yo me esfuerzo y me mato por esto. Me consume porque el inconsciente no se presta para esto. Estos nudos borromeicos no son fáciles ni de mostrar ni de demostrar porque uno no se los puede representar.
Para estas historias de nudos, todavía debemos inventar pues nada hay menos intuitivo que un nudo. Traten de representarse el más pequeño, luego el siguiente y el siguiente, traten de ver la relación que hay entre ellos: uno se rompe la cabeza. Todo está por construirse.
Yo no los utilizo por su carácter no verbal. Trato, al contrario, de verbalizarlos


-¿La verdad?
-Ella tiene una estructura de ficción porque pasa por el lenguaje y el lenguaje tiene una estructura de ficción. Sólo puede decirse a medias. Jure decir la verdad, nada más que la verdad, toda la verdad: es justamente lo que no será dicho. Si el sujeto tiene una pequeña idea, es justamente lo que él no dirá.
Hay verdades que son del orden de lo real. Si yo distingo real, simbólico e imaginario, es que hay verdades de lo real, de lo simbólico y de lo imaginario. Si hay verdades de lo real, es que hay verdades que no se confiesan.

-¿La consistencia de la lengua inglesa?
-Jones ha dicho que los ingleses, gracias a la característica bífida de su lengua (de raíz germánica y latina), podían, pasando de un registro al otro, tapar las cosas: esto sirve para que no vaya demasiado lejos. Es el equívoco, la pluralidad de sentidos que favorece el pasaje de lo inconsciente en el discurso.


-¿El auto-análisis?
-El auto-análisis de Freud era una cura por la escritura, y yo creo que por eso ha fallado.
Escribir es diferente de hablar. Leer es diferente de entender. Yo no creo en la cura por la escritura.


-Falo y literatura
-El falo es una falta de nada, un estorbo. Nadie sabe que hacer con eso. El texto literario, a pesar de sus apariencias no tiene ningún efecto. Sólo lo tiene sobre los universitarios.
Cuando yo me intereso por Joyce, es porque trata de ir más allá; ha dicho que los universitarios hablarán de él durante trescientos años.
La literatura ha tratado de devenir algo más razonable, algo que revele su razón. Entre las razones, tiene algunas muy malas: la de Joyce de devenir un hombre importante, por ejemplo. En efecto él se ha vuelto un hombre muy importante.


¿Cómo se deja uno enligar en su oficio de escritor? Explicar el arte por lo inconsciente me parece de lo más sospechoso, sin embargo es lo que hacen los analistas. Explicar el arte por el symptôme me parece más serio.


-Verfwerfung - Verleugnung
-Verfwerfung, el juicio que elige y rechaza.
Verleugnung se relaciona con desmentida. En alguna parte, yo lo había traducido por “denegado”; eso parece una imprudencia. Lo desmentido tiene, yo creo, relación con lo real. Hay toda suerte de desmentidas que vienen de lo real.


-¿Las implicaciones políticas de sus investigaciones psicoanalíticas?
-En todo caso, que no hay progreso.
Lo que se gana de un lado, se lo pierde del otro.
Como no se sabe lo que se ha perdido, se cree que se ha ganado.

Andrés Rivera




Andrés Rivera, alguna vez obrero textil, nació en Buenos Aires en 1928. En 1985 obtuvo el Segundo Premio Municipal de Novela con En esta dulce tierra. En 1992 recibió el Premio Nacional de Literatura por su novela La revolución es un sueño eterno y, en 1993, la Fundación El Libro distinguió La Sierva como el mejor libro publicado en 1992. En Octubre de 1995 recibió el Premio del Club de los XIII por El verdugo en el umbral. Su novela histórica —expresión que el autor rechaza— El farmer, sobre los años finales de Juan Manuel de Rosas, permaneció varias semanas entre los libros más vendidos en Argentina en 1996. Vive actualmente en la Ciudad de Córdoba (Argentina)


El archivo incluye 4 libros para descargar de este autor:

1.En esta dulce tierra
2.El farmer
3.Cría de asesinos
4.La revolución es un sueño eterno

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4 sept 2009

Lluvia

El agua deslíe la conciencia, una a una
empapa las imágenes, se agitan sus reflejos,
tiemblan sólo un instante sobre la herida. Nunca
acabará la lluvia. En la memoria llueve,
vuelvo a ver los charcos de la infancia, una manta
empapada sobre vagas cabezas, y un rostro
muy fugaz de mujer. Siempre estuvo lloviendo,
los pájaros perdidos buscaban entibiarse
en nuestra sangre. Aquella boca de tibia luna
enmudecida y fría, sobre la yerba húmeda...
¿A dónde lleva el agua esas semillas?, ¿en qué mar
desembocan?, ¿en qué madre germinan?, ¿acaso
el alma es tierra y luego, ya en sazón, fructifican
bajo el temblor de la memoria? Tocar el mundo
con nuestras manos ciegas, y luego, en el recuerdo,
otro mundo renace más intenso. Aquella
mano posada sobre el tiempo, aquella frente
con su gesto de arcilla, y este turbio afán
del hombre por alzar su casa derruida
bajo la tempestad, esta inquietud de abrir
en las ondas de todos los regatos la entraña
encendida del musgo. Sí, ¿en qué océano
en qué lecho se vierten las palabras?, ¿qué muelles
refugian a sus barcos? El cielo es agua quieta,
y el polvo, y los vestigios que espejean y abrasan
en su luz la conciencia. Náufragos todos bajo
idéntico aguacero, peregrinos del sueño,
creciendo sobre el pecho del tiempo, sosteniéndonos
sobre la mano incierta de un dios que nos ignora.
Miguel Florián

2 sept 2009

Súplica












Yo te pido, Señor, que esta existencia
vista su faz de nieve no posada.
Quiero verla hecha luz -ya deslumbrada
en su afán de alumbrar-albo de esencia
singular. Que no sea su presencia
un número en la cifra inacabada
Dale una voz, Señor; no le des nada
sino voz para alzar toda su ciencia.
Yo te pido un latido del futuro
en que el mundo comprenda que ha tenido
fragmentos de su Dios en un poeta:
dale voz y valor frente a lo oscuro
luego, déjalo solo, que ha nacido
para surcar el viaje hecho saeta.


Julio Cortázar, "Súplica" con el seudónimo Julio Denis en Presencia

Cerca de los cuchillos














Es esta el alma suave que esperaba
esta es el alma que hoy, sin movimiento,
como si estuviera hecha de luna
sin aire, quieta en su bondad terrible.

Cuando caiga una piedra
como un puño
del cielo de la noche
en esta copa la recibiré:
en la luz rebosante
recibir‚ la oscuridad viajera,
la incertidumbre celeste.

No robaré sino este movimiento
de la hierba del cielo,
de la noche fértil:
sólo un golpe de fuego,
una caída.

Líbrame, tierra oscura, de mis llaves:
si pude abrir y refrenar
y volver a cerrar el cielo duro,
doy testimonio de que no fui nada,

de que no fui nadie,
de que no fui.

Solo esperé‚ la estrella,
el dardo de la luna,
el rayo de piedra celeste,
esperé inmóvil en la sociedad
de la hierba que crece en primavera,
de la miel perezosa y peregrina:
esperé la esperanza,
y aquí estoy
convicto
de haber pactado con la tempestad,
de haber aceptado la ira,
de haber abierto el alma,
de haber oído entrar al asesino,
mientras yo conversaba con la noche.

Ahí viene otro, dijo ladrando el perro.
Y yo con mis ojos de frío,
con el luto plateado
que me dio el firmamento,
no vi el puñal ni el perro,
no escuché los ladridos.

Y aquí estoy cuando nacen las semillas
y se abren como labios:
todo es fresco y profundo.

Estoy muerto,
estoy asesinado:
estoy naciendo
con la primavera.

Aquí tengo una hoja,
una oreja, un susurro,
un pensamiento:
voy a vivir otra vez,
me duelen las raíces,
el pelo,
me sonríe la boca:
me levanto
porque ha salido el sol.

Porque ha salido el sol.


Pablo Neruda "cerca de los cuchillos" en Las manos del día.

Zeitgeist


Zeitgeist es un documental escrito, dirigido y producido por Peter Joseph en el año 2007.
El título, Zeitgeist, es una expresión alemana que quiere decir «espíritu de una época», aludiendo a la experiencia del clima cultural dominante. El comunicado del sitio web oficial declara que Zeitgeist, The Movie y su secuela Zeitgeist: Addendum fueron creadas como expresiones sin ánimo de lucro para comunicar lo que el autor siente que son conocimientos sociales muy importantes de los que la mayoría de los humanos no son del todo conscientes. Según el autor, el documental se centra, con información histórica y moderna suprimida, en las actuales instituciones sociales dominantes, al tiempo que explora lo que puede esperar a la humanidad, si las estructuras de poder en general, persisten en sus patrones de egoísmo, corrupción y consolidación.

Sinopsis:
El documental está estructurado en tres partes. La primera es una exposición del cristianismo como un mito, un híbrido astrológico-literario. Este mito, argumenta el documental, constituye el terreno abonado sobre el que pueden funcionar nuevos mitos en los que las masas crean ciegamente y así ser manejados con mayor facilidad. La segunda parte, analizando los atentados del 11-S, expone el funcionamiento de la propaganda y adoctrinación mediática, logrando que los propios ciudadanos acepten ser controlados por sus gobiernos pese a que eso suponga una reduccion de sus libertades. La tercera sección habla sobre la política y economía global, enfocándose en el monopolio del dinero (junto a la especulación financiera) y el gasto militar.

Se puede ver la película on line clickeando aquí: ZEITGEIST

Les Têtes Raides














Les Têtes Raides es un grupo de una decena de músicos que se convirtió en un fenómeno masivo solamente con el “boca a boca”, antes de ser difundido en radios y canales televisivos. Las influencias del conjunto son tanto Brassens como la música de circo, el rock, el folklore y la canción realista y cómica de los años 30. Esta mezcla parece irrealizable, y sin embargo el talento de los músicos y los autores de Têtes Raides hace que sea un grupo de lo más interesante, sobre todo porque se convirtieron, con el paso del tiempo, en uno de los más importantes exponentes del rock realista francés. Cada canción es como una pieza de teatro. Sonoridades, textos, instrumentos elegidos, melodías e interpretación: no importa cuál sea el costado por donde se aborda cada canción, el resultado es impecable. Le bout du toit, editado en 1996, tiene como temas destacados a: “Viens!”, “Un P'tit Air” (para mi, el mejor del disco), y “Le Théatre Des Poissons”.


Temas de Le Bout du Toit:

1. St Vincent2. Les Bouquets
3. Le Bout...
4. Le Théatre Des Poissons
5. La Chanson Du Trépassé
6. Viens!
7. Le Bout Du...
8. Vendu(E) Au Diable
9. La Religieuse
10. L'hermaphrodite
11. Des Accords
12. L'amour Tombe Des Nues
13. Le Bout Du Toit
14. Manuela
15. Mille Façons
16. Un P'tit Air
17. Les Marrons

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Louis Prima
















Este tipo sí que le pone onda. Qué decir de este disco más que es excelente. Está, sin duda alguna, entre mis predilectos. Bien, hasta acá la emoción que sú música me produce, pasemos a una presentación formal:
Louis Prima, trompetista estadounidense, nacido en Nueva Orleans, el 7 de diciembre de 1910 y fallecido en la misma ciudad, el 24 de agosto 1978. Fue llamado «el rey del Swing» por las grandes obras que compuso.

Hijo de Sicilianos, durante su edad de estudiante terminó la secundaria en un colegio jesuita. Louis aprendió a tocar el violín pero, al ser de una familia muy pobre en la que no se podian permitir un violín, se dice que, Prima, fabricó uno. Años más tarde decidió dejar el violín y tocar la trompeta. La carrera musical de Louis Prima comienza con la creación de su primer grupo Little Collegiates.
Comenzó en una banda de barrio durante los años 1920, en Nueva Orleans, desarrollando el estilo clásico de la ciudad, el New Orlans Style. A lo largo de su carrera dirigió numerosas bandas y orquestas de estilos musicales variados, como un grupo de swing en los años 1930, una big band en los años 1940 (con ella compuso alguna de sus canciones más famosas, como Angelina o Civilization, otro de sus éxitos es un tema que compuso con su mujer, Keely Smith, llamado Oh Baby) una banda de pop-rock/gogó en los años 1960 e, incluso, llegó a mantener un típico número en Las Vegas Lounge.
En los setenta, Prima se mudó de nuevo a Nueva Orleans donde le diagnosticaron un tumor cerebral. Permaneció en estado vegetativo casi 3 años hasta que falleció.

Louis se envolvió en el jazz muy de joven y perfeccionó su técnica con la trompeta simulando sus ídolos del momento, Louis Armstrong (de quién hace una brillante versión del tema "Just a Gigolo") o King Oliver. Su evolución posterior no eliminó la brillantez sonora de estas primeras influencias.


Louis Prima - Just A Gigolo And Other Hits

01-Just a gigolo/I aint got nobody
02-Body and soul
03-Oh marie
04-Buona sera
05-Jive an wail
06-(Nothing's Too Good) For My Baby
07-(I'll Be Glad When You're Dead) You Rascal You
08-Basin Street Blues / When It's Sleepy Time Down South
09-Night Train
10-The Lip
11-Whistle Stop
12-Five Months, Two Weeks, Two Days
13-Banana Split For My Baby
14-Be Mine (Little Baby)
15-
When You're Smiling / The Sheik Of Araby
16-The Birth Of The Blues
17-Blow, Red, Blow
18-When The Saints Go Marching In
19-Sentimental Journey
20-I've Got The World On A String
21-Pennies From Heaven
22-The Pump Song

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Ibrahim Ferrer








Ibrahim Ferrer Planas (*Santiago de Cuba, 20 de febrero de 1927- † La Habana, 6 de agosto de 2005) fue un cantante de son cubano, de voz pura y suave. Vivió en el casco viejo de La Habana. Era un hombre tímido y sencillo, imbuido en una intensa fe. Alcanzó fama mundial en 1998 con el éxito del proyecto musical Buena Vista Social Club, donde grabó doce de los catorce temas del disco y tuvo el placer de colaborar con muchos de los intérpretes que siempre admiró, como Omara Portuondo, Rubén González, Compay Segundo, Eliades Ochoa, Barbarito Torres y Guajiro Mirabal. Este disco obtendría un Grammy y un año más tarde grabaría su primer álbum en solitario, Buena Vista Social Club Presents Ibrahim Ferrer. Su segundo disco en solitario, Buenos Hermanos, obtuvo en el 2004 otro Grammy.

Los dos discos son, realmente, muy recomendables

Buena Vista Social Club Presents Ibrahim Ferrer

















Temas:

1 Bruca Manigua
2. Herido de Sombras
3. Marieta
4. Guateque Campesino
5. Mami Me Gusto
6. Nuestra Ultima Cita
7. Cienfuegos Tiene Su Guaguanco
8. Silencio
9. Aquellos Ojos Verdes
10. Que Bueno Baila Usted
11. Como Fue

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CONTRASEÑA: vampires

Buenos Hermanos
















Temas:

1. Boquinene
2. Buenos Hermanos
3. La musica cubana
4. Guaguanco Callejero
5. Naufragio
6. Como el arrullo de palma
7. Perfume de gardenias
8. Mil congojas
9. Hay que entrarle a palos a ese
10. No tiene telarana
11. Fuiste cruel
12. Boliviana
13. Oye el consejo


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Cinco Poemas













Macedonio Fernández

“Hay Un Morir”

No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
de mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.
Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libradora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes

Pablo Neruda

“Sólo la muerte”

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.
Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.
Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

Octavio Paz

“Acabar con todo”

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

Juan Gelman

“Si dulcemente”

Si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar / ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron? / ¿hojitas les crecen de los dedos? / ¿arbolitos /
otoños que los deshojan como mudos? / en silencio
los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte / sonrien
recordando / aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido / como si
Paco brillara y Rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro / o haroldo hurgando su amargura
(siempre)
sacase el as de espadas / puso su boca contra el viento /
aspiró vida / vidas / con sus ojos miró la terrible /
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte / nadie mató / nadie fue muerto / el enemigo
fue burlado y un poco de la humillación general
se rescató / con corajes / con sueños / tendidos
en todo eso los compañeros / mudos /
deshuesándose en la noche de enero /
quietos por fin /solísimos / sin besos.

Jorge Luis Borges

“Ausencia”

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde

Frank Zappa















Este disco es genial. Las letras y la música están cordinadas para formar lo que sería una suerte de obra de teatro, algo absurdo, irónico, con una bajada del linea a ciertos estereotipos de la sociedad norteamericana, al punto de caricaturizar la forma de vida y sus costumbres sociales. Por ésto, las letras no deben faltar a quien escuche el disco -subo cada letra para poder seguir la historia- Joe, es un muchacho común y corriente que se encierra por las tardes en el garage de su casa para crear y tocar con su banda. A Joe y sus amigos le va muy bien con la música, pero por alguna razón la sociedad necesita reprimir, a través de "scrutinizer central" ( una especie de robot que asegura que se cumplan las buenas costumbres y que no se toque música)
La sátira, la parodia, el humor ácido, los sólos de guitarra (como el brillante tema "watermelon in easter hay") la historia, los coros y los arreglos musicales, hacen de este disco una genial obra de arte.


Presentación del disco Joe' garage

Disc 1
1.The Central Scrutinizer 3:28
2.Joe's Garage 6:10
3.Catholic Girls 4:19
4.Crew Slut 6:38
5.Fembot In A Wet T-Shirt Nite 4:44
6.On The Bus 4:31
7.Why Does It Hurt When I Pee? 2:23
8.Lucille Has Messed My Mind Up 5:42
9.Scrutinizer Postlude 1:34
10.A Token Of My Extreme 5:29
11.Stick It Out 4:34
12.Sy Borg 8:55

Disc 2
1.Dong Work For Yuda (FZ/Smothers) 5:03
2.Keep It Greasey 8:21
3.Outside Now 5:49
4.He Used To Cut The Grass 8:35
5.Packard Goose 11:31
6.Watermelon In Easter Hay 9:05
7.A Little Green Rosetta 8:14

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La Pelona


Cómo has cambiado, pelona
cisco de carbonería
te has vuelto una negra mona
con tanta huachafería.

Te cambiaste las chancletas
por zapatos taco aguja,
y tu cabeza de bruja
la amarraste con peinetas.
Por no engordar sigues dietas
y estás flaca y hocicona.
Imitando a tu patrona
has aprendido a fumar.
Hasta en el modo de andar
cómo has cambiado, pelona.

Usas reloj de pulsera
y no sabes ver la hora.
Cuando un negro te enamora
le tiras con la cartera.
¡Qué...! ¿También usas polvera?
permite que me sonría.
¿Qué polvos se pone usía?:
¿ocre? ¿rosado? ¿rachel?
o le pones a tu piel
cisco de carbonería.

Te pintaste hasta el meñique
porque un blanco te miró.
"¡Francica, botá frifró
que son comé venarique...!"
Perdona que te critique,
y si me río, perdona.
Antes eras tan pintona
con tu traje de percala
y hoy, por dártela de mala
te has vuelto una negra mona.

Deja ese estilo bellaco,
vuelve a ser la misma de antes.
Menos polvos, menos guantes,
menos humo de tabaco.
Vuelve con tu negro flaco
que te adora todavía
Y si no, la policía
te va a llevar de la jeta
por dártela de coqueta
con tanta huachafería.


Nicomedes Santa Cruz, "La pelona"

Earl Bostic













Earl Bostic nació el 25 de abril de 1913. Fue un verdadero maestro en su instrumento –saxo alto- Grabó su primer disco en 1939. A principios de los años 40, Bostic trabajó como arreglista y músico de sesión y formó su primera banda en 1945, consiguió su primer hit en 1948 con la pieza “Temptation”. En 1951, Bostic fue número uno en las listas de éxitos con “Flamingo” al que siguieron varios éxitos más, como “Sleep”, “You Go to My Head”, “Cherokee” y “These foolish things”. Por los grupos de Bostic desfilaron muchas figuras importantes del jazz tales como John Coltrane (quién declaró, tiempo después, la influencia que Earl Bostic tuvo en su música), Blue Mitchell, Benny Golson, Stanley Turrentine, Jaki Byard, entre otros.
Bostic murió, el 28 de octubre de 1965, de un ataque al corazón mientras tocaba en un hotel de Rochester, New York.

The Best of Earl Bostic, lista de temas:

01. Sweet Lorraine (2:42)
02. Tuxedo junction (2:41)
03. Rose Marie (2:09)
04. Sentimental journey (1:56)
05. Stairway to the stars (2:38)
06. Sweet Pea (2:06)
07. The Key (2:46)
08. The wrecking rock (2:19)
09. Twilight time (2:25)
10. Flamingo (2:41)
11. Wee gee board (3:19)
12. Who cares (2:21)
13. Be my love (2:29)
14. Barcarolle (2:45)
15. Ducky (2:17)
16. Goodnight sweetheart (2:05)

George Orwell









George Orwell, seudónimo de Eric Arthur Blair (25 de junio de 1903 - 21 de enero de 1950), fue un escritor y periodista británico, cuya obra lleva la marca de las experiencias personales vividas por el autor en tres etapas de su vida: su posición en contra del imperialismo británico que lo llevó al compromiso como representante de las fuerzas del orden colonial en Birmania durante su juventud; a favor de la justicia social, después de haber observado y sufrido las condiciones de vida de las clases sociales de los trabajadores de Londres y París; en contra de los totalitarismos nazi y soviético, tras su participación en la Guerra Civil Española.

Testigo de su época, Orwell es en los años 30 y 40 cronista, crítico de literatura y novelista. De su producción variada, las dos obras que tuvieron un éxito más duradero fueron dos textos publicados después de la segunda guerra mundial: "Rebelión en la granja" y, sobre todo "1984".

Orwell murió en Londres a la edad de 46 años, de tuberculosis. Pasó los últimos tres años de su vida entre hospitales. Poco antes de morir, pide que se le entierre de acuerdo al rito anglicano. Falleció el 21 de enero de 1950

El archivo contiene:

Recuerdos de la guerra civil española
Los escritores y Leviatan
Por qué escribo
Nota sobre salvador Dalí y otros ensayos
Los impedimentos de la literatura
La marca
Cazando un elefante
Rebelión en la granja (bilingüe)
1984 (bilingüe)

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Kingdom Come















Un muy buen álbum debut de Kingdom Come, con un estilo que hace recordar mucho a Led Zeppelin. Este álbum llegó a ser disco de oro antes de que saliera su primer single, debido a que habían grabado un tema en vivo (Get It On) en una radio que tuvo una gran aceptación en la gente. La balada “What Love Can Be” es una verdadera joyita.

Temas:
Living Out of Touch - 4:17
Pushin' Hard – 4:47
What Love Can Be – 5:14
17" – 5:26
The Shuffle – 3:40
Get It On – 4:21
Now Forever After – 5:36
Hideaway – 5:38
Loving You – 4:46
Shout It Out – 3:37

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Octopus














Octopus, es una banda surgida en Nueva York a fines de los '60 que solamente editó este LP con sonidos jazz-rock & blues, con el toque psicodélico y letras contraculturales típicos de la época.

Luego de la corta intro de armónica “dedication”, comienza el tema “Harold Knows (better than you)” pausada pieza con sonidos acústicos que se vigoriza en su parte final con un solo de guitarra.

“Sleepy Blues” es un extenso blues-rock con base tradicional y retazos de jazz –Tom Miller se luce con un solo de saxo-

Las dos siguientes canciones, “The War” y “I think It’s Undestood”, son melódicas piezas psicoprogresivas, pausadas y melancólicas en la cual se destacan la creación de atmósferas en teclados a cargo de Grody.

En “U.S.Blues” fusionan la psicodelia con la vanguardia, el blues-rock y el jazz con saxos de Tom Miller –puede decirse que el tema tiene una resonancia de The Doors-

Cierran el álbum con “Fruk Juice”, una especie de jam de más de dieciséis minutos con sonidos jazz lisérgicos donde se lucen todos los instrumentos.

Temas:
1. Dedication
2. Harold Knows (Better Than You)
3. Sleepy Blues
4. The War
5. I Think It's Understood
6. U.S. Blues
7. Fruk Juice

1 sept 2009

Focus














Focus es el nombre de una banda de rock holandesa, formada en 1969 por 4 músicos con formación musical clásica : el tecladista y flautista Thijs van Leer, el guitarrista Jan Akkerman, el bajista Martin Dresden, y el baterista Hans Cleuver. Van Leer y Akkerman llevan el peso de la composición de las canciones, generalmente instrumentales. La banda se suele clasificar como de rock progresivo. Tuvo sus comienzos en 1969 en Ámsterdam.

Su disco Moving Waves Fue grabado en Inglaterra y lanzado en octubre de 1971, contando con 5 temas en el cual se incluye “Hocus Pocus”, el tema más destacado del disco y probablemente el más famoso del grupo.

Temas del disco Moving Waves:

1. Hocus Pocus (Thijs Van Leer - Jan Akkerman) 6:43
2. Le Clochard (Jan Akkerman) 2:01
3. Janis (Jan Akkerman) 3:08
4. Moving Waves (Thijs Van Leer - Inayat Khan) 2:42
5. Focus II (Thijs Van Leer) 4:03
6. Eruption (Thijs Van Leer - Jan Akkerman - Pierre Van Der Linden - Tom Barlage - Eelke Nobel) 23:03

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Silvina Ocampo












Silvina Ocampo nació en Buenos Aires en 1903. Fue la menor de las seis hijas de Manuel Silvino Ocampo y Ramona Aguirre. En su juventud estudió dibujo en Paris con Giorgio de Chirico. En 1933 conoció a Adolfo Bioy Casares, con quien se casó en 1940. Tuvieron una única hija, en 1954. Obtuvo el Premio Municipal por "Espacios métricos" (poesía) en 1954, el Segundo Premio Nacional de Poesía por "Los nombres" en 1953, el Premio Nacional de Poesía por "Lo amargo por dulce" en 1962, y el Premio del Club de los 13 por "Cornelia frente al espejo" en 1988. Murió en Buenos Aires en 1994.
La obra de Silvina Ocampo es reconocida principalmente por su inagotable imaginación y su aguda atención por las inflexiones del lenguaje. Silvina vela su escritura con inocencia para nombrar, ya sea con sorpresa o con indiferencia, la ruptura en lo cotidiano que instala la mayoría de sus relatos en el territorio de lo fantástico.

">"Escribí durante mucho tiempo sin que se enteraran de que yo escribía, algo totalmente informal, libre, ni verso ni prosa, me parecía que no era apto para ser leído o mostrado, hasta que un buen día empecé a leérselo a alguien. Cuando me di cuenta de que conmovía, me lancé a una especie de dedicación; en lugar de ponerme a dibujar me ponía a escribir, pero no había un lenguaje para eso..."

El archivo contiene:
Cuentos Completos I
Cuentos Completos II


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1964












I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.


Jorge Luis Borges "1964" en El otro, el mismo